Il restait muet, gorge nouée sur un sanglot. Elle était partie. Mais brusquement il avait envie de la rappeler pour lui crier qu'elle s'était trompée, que son piètre mensonge était le seul dont il n'avait pas besoin, qu'il n'était pas courageux et qu'il ne pouvait pas l'être parce que c'était bien plus fort que toute son angoisse qui l'étranglait à la pensée qu'il ne pouvait pas décider de son avenir. Oh non, il ne trichait pas avec lui-même, mais il n'était pas pour autant un homme magnanime et lucide.
Impossible qu'il participe à un dialogue de haute tenue comme vous le souhaiteriez. Parce qu'il vacille. Parce que vos larmes lui donne la nausée. Parce qu'il n'a aucun message à vous offrir. Parce qu'il n'est que peur et chaos. Et parce que, de cette peur viscérale qui le submerge, il ne peut jaillir qu'un seul cri : Je ne veux pas mourir.
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